Madagascar: entre pesantez y tinieblas

Tsiafahy, lunes 30 de mayo de 2022.

Mi nombre es Paul Rafanoharana Maillot y tengo 59 años. El 4 de agosto de 2021, me llevaron como preso político a la prisión de Tsiafahy, conocida por ser una de las peores del mundo. Después de haber pasado tantos meses en este lugar, encarcelado de manera injusta y arbitraria, con mis dos compañeros de infortunio, puedo afirmar que su reputación es más que merecida.

El 17 de diciembre del 2021, me condenaron a 20 años de trabajos forzados, tras un arresto arbitrario, una investigación judicial sesgada y expeditiva, y un juicio grotesco, contrario a todos los principios del derecho. Hasta el sol de hoy, sigo cumpliendo mi condena en régimen de aislamiento, a pesar de que debería estar con los reclusos de derecho común. En este módulo, que en teoría se reserva a las personas sujetas a medidas disciplinarias, durante un breve periodo, vivo como en una prisión dentro de la prisión.

Desde mis cuatro paredes, puedo afirmar que la prisión corresponde a lo que aquí se le llama “fonja”, una palabra malgache que significa “casa de la pesantez”.

Todo es pesado aquí, como los muros de hormigón que nos encierran e intensifican, hasta el límite de lo soportable, el calor del verano y el frío del invierno.
Todo es pesado aquí, como la atmósfera sofocante que generan 1000 cuerpos hacinados en cuatro módulos creados para 500; algunos alojan a 200 personas en 50 plazas.
Todo es pesado aquí, como el incesante hedor que emana de las tuberías de aguas residuales, o la fetidez que proviene de los módulos sin agua corriente, para los que solo hay dos retretes y tres duchas.
Todo es pesado aquí, como el ingente número de reclusos preventivos (casi un tercio de los internos), o el no menos ingente número de condenados a cadena perpetua (casi la mitad de los condenados).
Todo es pesado aquí, como la digestión de la única comida diaria que nos suministra el Estado: una pequeña porción de lentejas acompañada, alternativamente durante tres días, de maíz, yuca y arroz.
Todo es pesado aquí, como los desgarradores gritos de agonía que profieren, cerca de una vez al mes, en medio del silencio de la noche, los reclusos enfermos que mueren por falta de cuidados.

Desde mis cuatro paredes, puedo afirmar que las celdas de aislamiento, que son cinco, corresponden a lo que aquí se le llama “tranomaizina”, una palabra malgache que significa “casa de las tinieblas”.

Todo es oscuro aquí, como mi tenebrosa celda de 4 m x 3 m, enmarcada por unas paredes mustias y sucias, de la que solo puedo salir de 30 minutos a una hora diaria.
Todo es oscuro aquí, como la austeridad extrema y casi monacal del mobiliario, que se compone de un cubo sanitario y un simple catre. Todo es oscuro aquí, como la lente de la cámara que, en absoluta violación del derecho nacional e internacional, me filma sin tregua y me despoja de mi intimidad. Todo es oscuro aquí, como la escasez y la brevedad de las visitas, supervisadas, que se autorizan dos veces por semana, por no más de 15 minutos.
Todo es oscuro aquí, como el proselitismo que se hace a determinadas horas, a través de los altavoces colectivos, en favor de una única religión.
Todo es oscuro aquí, como este interminable aislamiento, que nunca antes había durado tanto; el más largo fue de dos meses.
Todo es oscuro aquí, como la transposición de las costumbres del mundo exterior, en el que la corrupción impera a sus anchas y corroe todo a su alrededor. Un mundo en el que, por norma, los poderosos explotan a los más débiles.

Nelson Mandela escribió en sus memorias: “Una nación no debe juzgarse por como trata a sus ciudadanos con mejor posición, sino por como trata a los que tienen poco o nada”, y Sudáfrica trataba a sus reclusos como animales. Los que vivimos entre estas cuatro paredes sabemos que es así.

Hoy en día, Madagascar sigue tratando a sus reclusos como animales, y el hecho de que los funcionarios de prisiones sean humanos no cambia nada; ellos solo siguen órdenes.

Los directores de prisión no deberían olvidar que la grandeza de las ideas, los corazones y las almas resiste a la pesantez, y que nunca lograrán aprisionarlos, sobre todo cuando persiguen el bien supremo. Tampoco deberían olvidar que, a la oscuridad reinante de la prisión, se opone la luz del amor infinito de nuestros seres queridos, que nos permite seguir adelante, y el amor incondicional y misericordioso de Dios, que nos transporta mucho más lejos de estas cuatro paredes.

Lugares como este no deberían existir, pero, por desgracia, Tsiafahy es bien real.