Madagascar : "tout est lourd, tout est sombre ici"

À Tsiafahy, le lundi 30 mai 2022.

Je m’appelle Paul Rafanoharana Maillot et suis âgé de 59 ans. C’est le 4 août 2021 que nous avons été écroués à la prison malgache de Tsiafahy en tant que prisonniers politiques. Cette prison passe pour être l’une des pires du monde. Pour y être injustement et arbitrairement détenu depuis plus de dix mois avec mes deux compagnons d’infortune, je puis attester que cette réputation n’est pas usurpée.

J’ai été condamné à 20 ans de travaux forcés le 17 décembre dernier, après une arrestation irrégulière, une enquête à charge expéditive et un procès ubuesque défiant toutes les règles de droit. C’est toujours à l’isolement que j’exécute cette peine alors que nous aurions dû rejoindre un quartier de droit commun. Le quartier spécial de l’isolement est en effet réservé aux prisonniers punis disciplinairement pour une courte durée, et est considéré comme “la prison dans la prison”.

Depuis mes quatre murs, je peux dire que la prison correspond bien à “fonja”, une des dénominations malgaches signifiant “maison de la pesanteur”.

Tout est lourd ici, comme la chape de béton qui compose les murs qui nous enferment et amplifient, à la limite du supportable, la chaleur de l’été et la froideur de l’hiver.
Tout est lourd ici, comme l’atmosphère étouffante que dégagent 1 000 prisonniers entassés dans quatre quartiers prévus pour 500, quand certains en accueillent 200 pour 50 places.
Tout est lourd ici, comme les odeurs pestilentielles qui remontent en permanence des canalisations d’égout, ou comme les effluves humains qui émanent des quartiers ne disposant pas d’eau courante et équipés chacun de deux WC et trois douches seulement.
Tout est lourd ici, comme le nombre édifiant de détenus en préventive (près d’un tiers des prisonniers), ou comme celui non moins édifiant de condamnés à perpétuité, soit quasiment la moitié des condamnés.
Tout est lourd ici, comme les métabolismes qui souffrent du seul repas quotidien fourni par l’État : un maigre plat de lentilles accompagné, en alternance sur trois jours, de maïs, de manioc et de riz.
Tout est lourd ici, comme les effroyables cris d’agonie qui, une fois par mois en moyenne, percent le silence de la nuit en provenance d’un détenu malade mourant, faute de soins.

Depuis mes quatre murs, je peux dire que les cellules d’isolement, qui sont au nombre de cinq, correspondent bien à “tranomaizina”, l’autre dénomination malgache signifiant “maison de l’obscurité”.

Tout est sombre ici, comme la pénombre qui règne en permanence dans ma cellule de 4m x 3m, encadrée de murs tristes et sales, et où je passe l’essentiel de mon temps car la promenade autorisée quotidiennement n’a longtemps duré que de 30 minutes à une heure.
Tout est sombre ici, comme le dénuement extrême et quasi monacal du mobilier, composé d’un seau hygiénique et d’un lit de camp sans équipement.
Tout est sombre ici, comme l’œil de la caméra qui, en violation absolue du droit national comme international, me filme en permanence et vole mon intimité.
Tout est sombre ici, comme la rareté et la brièveté des visites, surveillées, soit deux par semaine et d’une durée de 15 minutes.
Tout est sombre ici, comme le prosélytisme réalisé à certaines périodes au profit d’une seule religion via les hauts parleurs collectifs.
Tout est sombre ici, comme l’éternisation de notre détention à l’isolement, la plus longue période infligée jusqu’alors ayant été de deux mois.
Tout est sombre ici, comme la transposition des mœurs du dehors, où la corruption sévit pour tout et à tous les niveaux, et où l’exploitation des plus faibles par les puissants est la règle.

Tout ce que nous vivons entre ces quatre murs répond à ce qu’énonçait Nelson Mandela dans ses Mémoires : “On ne devrait pas juger une Nation sur comment elle traite ses citoyens les plus riches, mais sur son attitude vis-à-vis de ses citoyens les plus pauvres, et l’Afrique du Sud traitait ses détenus comme des animaux.”

Car en 2022, Madagascar traite aussi ses détenus comme des animaux, malgré des agents pénitentiaires humains qui ne font qu’obéir aux ordres.
Leurs donneurs d’ordre ne sauraient oublier qu’à la pesanteur résiste l’élévation des idées, des cœurs et des âmes, qu’ils n’arriveront jamais à emprisonner, surtout quand on poursuit le souverain bien. Et qu’à l’obscurité s’oppose la lumière de l’amour infini de nos proches, qui nous porte, et celui inconditionnel et miséricordieux de l’Éternel, qui nous transporte, bien au-delà de ces quatre murs.

Des lieux comme celui-ci ne devraient pas être de ce monde : Tsifahy en fait malheureusement partie.